Felicia sufre en esta realidad que le es hostil, injusta. Su
mundo es ingenuo, su existencia se mueve de polo a polo, dramático e intenso es
el correr del tiempo, maximiza los detalles azarosos, y un instante absorbe su vida.
A pesar de ello, se desliza gentilmente entre recovecos de una ciudad ajena,
siempre tiene una sonrisa que obsequiar
aunque sus miserias le corroen el interior y desborda cariño a cuanto ser se
detenga a su lado.
Ha aprendido a canalizar el dolor, a dejarlo caer desde las alturas y ver como
se descompone en las piruetas pariendo un espectáculo increíble, allá lejana,
en el Olimpo que es su trapecio.
Aun así Felicia teme, teme como tememos los ateos a la miseria de la soledad
cotidiana, al silencio y al murmullo no identificable, a ser su única
observadora. Teme sin pausas ni concesiones por eso busca, experimenta los
rincones de otras camas y se hospeda bajo el torso de algún hombre. Se esconde, de sus muertos, de su sombra, de
encontrarse a si misma en la oscuridad, en la más cruel de las intimidades.
Y cuando ni los remedios ni las máscaras funcionan, cuando los hombros no bastan
para acurrucarse ni taparse de su reflejo, entonces explota, y ya no danza en
puntas de pie sobre el asfalto, ni alumbra arte, se encarcela en la locura, se
desquicia, llora cuantas lágrimas caben en sus ojos, grita y gime como si le
despegaran lentamente su piel a retazos. Ya no cree en el cielo ni en la
tierra, no hay mundo, sólo dolor, tristeza, angustia que cae en cascada sobre
ella, cubriéndola, impidiéndole ver más allá, convirtiendo sus emociones en
cortina desfiguradora.
Queda aislada, se transforma en una postal que insinúa una mujer detrás de una cascada.
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